fait trop d'images

La question bouscule, la même question toujours, dans l’embrouillement des réponses : Le jeune homme et polan, sont-ils les mêmes ? A la différence que polan ne s’intéresse pas à cette question, à moins que polan ne soit le jeune homme.

- Suis-je polan ? ( le bruit d’une bille rebondissant dans une cage d’escalier)

Le jeune homme s’assied sur un tabouret, la nuit sur la scène étant relevée par les spots. Le tabouret se trouve au fond de la scène. Contre la paroi, un miroir décoré de lumières clignotantes, pareils certains bars.

Le jeune homme fait dos à la salle.

- Il y a trop d’images. Il fait trop d’images. Peut-on dire cela ?

Il fait trop d’images, dehors et dedans. Dedans et dedans et encore dedans. Dehors ? Chaque image fait le monde ou fait un monde. Des mondes. Il se souvient, le jeune homme, avoir un jour rencontré un philosophe, au visage de tortue. Des mondes, pas le monde, des mondes, une infinité de mondes. Le jeune homme le comprenait à moitié.

- Faut-il éliminer les images pour ériger l’unique ?

Quels souvenirs oublier, lequel poser sur l’autel. La tête du jeune homme mélange.

- Pourrait-on les confondre ? Ou alors les superposer ? Une grande image, une seule, infiniment stratifiée.

Une seule image, ça en fait déjà deux. Ou alors, sans la vitre, peut-être…

Plus d’image, des bruits, des cris

Des cris de la bête, plus qu’une seule bête, des cris, un monde des mondes. Le clignotement des lumières produit une myriade d’images. Le reflet sur le miroir rend la myriade abyssale. Le jeune homme tombe en ivresse.

- polan serait peut-être une image, il serait peut-être mon double, ou moi le sien. Je me pince, j’existe. Cela n’est pas suffisant. Dans l’espace du miroir, quelqu’un s’est pincé.

Polan descend du cerisier en glissant le long du tronc.